Languedociennes.

Je les ai toujours vues, l’une alerte, vive, menue, la seconde, massive, trappue, et blonde.

Toutes les deux ont quitté le soleil du Languedoc pour éclairer les brumes de Seine et Marne. Quand la première est tombée malade, la seconde a pleuré le jour même des larmes de bois, petit tas de sciure qui a déclenché l’alarme.

Le remède était simple, sovirax pour Pomponette et xylophène pour la commode de la vielle marraine Justine.

L’une allongée dans son lit, l’autre les 4 pieds en l’air, tiroirs béants sur la table. Seringues pour toutes les 2…

L’état de maman hier, me permet ce billet plus léger que d’habitude. Bien réveillée, bavarde, un IRM  satisfaisant, une compote avalée avec gourmandise, il n’en faut pas plus pour que l’espoir s’installe chaque jour un peu plus.

Je passe sur les veines qui refusent de se laisser perfuser, sur l’anesthésiste qui lui a refusé de l’endormir pour poser le cathéter, sur celui qui a oublié de venir la voir… et du médecin qui a préféré passer par la jugulaire en précisant que maman ne devait pas tourner la tête à droite, sinon la perfusion ne coulerait pas…Facile!

Heureusement les photos qu’elle regarde beaucoup et dont elle lit les légendes avec facilité sont à accrochées à gauche !

En Normandie les agneaux arrivent en rafales avec l’aide d’Eugénie qui va devenir comme Henri, une pro de l’agnélage…