De l'effet pernicieux des polars.

Ce matin je bois mon thé tranquille, le soleil ne brille pas mais « ils l’avaient dit », mon esprit se met en route doucement, je réalise que hier soir il n’y a pas eu un seul coup de klaxon…  J’en conclus que la France à perdu, hum je ne les sens pas assez teigneux les hommes en short, mon esprit vagabonde sur la coupe du monde 98 quand j’entends la voix plus que guillerette du journaliste annoncer fièrement : « les gendarmes ont retrouvé la tête manquante dans un sac poubelle », vous croyez que ça me fait frémir, pas le moins du monde, vous pensez que je me suis étranglée d’horreur avec ma tartine, mais que non, je me frotte mentalement les mains, me réjouis de savoir que le corps a été reconstitué et imagine aisément quelle enquète passionnante gendarmes et policiers pourront raconter à leurs petits-enfants. Je me consterne un peu moi-même devant tant de cynisme, nourrie pour ainsi dire dès l’enfance à la littérature, j’ai bien dit littérature, policière, horreur, perversité, découpage de corps, serial-killer, rien ne m’étonne, rien ne me touche, sauf les abominations faites aux enfants.

Sans transition comme dirait celui qui part en septembre de la télé, moral bien plombé hier quand une grande bringue qui attendait comme nous de payer fraises, radis, épinards et autres produits casse-dos : «  la semaine prochaine les jours racourcissent » oh ! Je l’aurais volontiers étranglée. Pas un seul dîner dans le jardin…je sais il y a des choses bien plus graves.

Je pense que Maky se serait manifesté si nous avions gagné au loto...